Terza anticipazione: Massimo

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odi et amo

Odio : i fiori di plastica, i tavolini di cristallo, le bomboniere, quelli che mi guardano le tette mentre gli parlo, la pioggia quando devo uscire, quelli che abbandonano gli animali, le prediche, la banalità, quelli che parcheggiano in seconda fila, il dopobarba per l’uomo che non deve chiedere mai, le barbabietole, i peli superflui, quelli che vogliono mangiare il risotto alla milanese, o la pasta al sugo come la fa mammà pure a Bombay, le donnette frignanti, le parure di gioielli, i set di tappetini per il bagno, quelli che devono per forza levarmi i peli del gatto dal cappotto mentre mi parlano, le telefonate di circostanza
Amo : L’odore dei miei bambini, i vecchi mobili di legno, i baci sul collo, quelli che sanno stare in silenzio quando non hanno niente da dire, il vento che mi lascia senza fiato, cucinare in compagnia, il profumo del sapone di marsiglia, la luce delle candele, la penna tra le mie dita, la sua schiena, stare sveglia mentre gli altri dormono, il sospiro della risacca sui sassi, i notturni di Chopin, chi non si risparmia, gli occhi delle donne che hanno vissuto intensamente, il tango argentino, gli occhi verdi, le spezie, il nero addosso e i colori caldi attorno, le lenzuola fragranti di bucato, le cucine di chi ama cucinare, gli sms per dire “ti penso”, le lettere lunghe

Cattivi maestri

Tutti gli scrittori sono infelici. L’immagine del mondo nei libri è dunque troppo buia. I senza-parola sono felici: donne in giardini di cottages.
(Virginia Wolf)
Non si conosce mai la storia prima che sia scritta. Prima che abbia subito la scomparsa delle circostanze che hanno fatto sì che l’autore l’abbia scritta. E soprattutto prima che abbia subito nel libro la mutilazione del suo passato, del suo corpo, del tuo volto, della tua voce, prima che divenga irrimediabile, fatale, intendo anche: prima che nel libro sia diventata esteriore, portata lontano, separata dal suo autore e per l’eternità a venire, per lui, persa
(Marguerite Duras)
Che fare con la paura di scrivere: perché paura? Paura di non farcela? Paura che il mondo, nelle cose che ci rifiuta, butti lì che stiamo sbagliando?
(Sylvia Plath)
I fogli bianchi sono la dismisura dell'anima e io su questo sapore agrodolce vorrò un giorno morire, perchè il foglio bianco è violento. Violento come una bandiera, una voragine di fuoco, e così io mi compongo, lettera su lettera all'infinito affinché uno mi legga ma nessuno impari nulla perchè la vita è sorso, e sorso di vita i fogli bianchi dismisura dell'anima
(Alda Merini)
Aver scritto qualcosa che ti lascia come un fucile sparato, ancora scosso e riarso, vuotato di tutto te stesso, dove non solo hai scaricato tutto quello che sai di te stesso, ma quello che sospetti e supponi, e i sussulti, i fantasmi, l’inconscio – averlo fatto con lunga fatica e tensione, con cautela di giorni e tremori e repentine scoperte e fallimenti e irrigidirsi di tutta la vita su quel punto – accorgersi che tutto questo è come nulla se un segno umano, una parola, una presenza non lo accoglie, lo scalda - e morir di freddo – parlare al deserto – essere solo notte e giorno come un morto
(Cesare Pavese)

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Terza anticipazione: Massimo

Postato da biancabalena alle 21/12/2007 21:00 del venerdì, 21 dicembre 2007

"Il ragazzo.

Uno studente, nell’aspetto. Sta in piedi, con le mani nelle tasche dei jeans troppo larghi e il naso per aria, davanti a un dipinto, davanti a un mio dipinto, da forse mezz’ora.

E io ferma, nell’ufficio di Giuliana, la proprietaria della galleria d’arte nella quale sono esposti la più parte dei miei lavori.

Io con il mio cappotto nero in mano, intenta a osservarlo.

Non si è mai mosso. Guarda la mia tela. Serio. Concentrato.

Il mio dipinto rappresenta soltanto una palla. Una grossa palla arancione, al centro di uno sfondo a tinte fosche.

Molti pensano sia il sole al tramonto.

Invece è una palla da acrobata. Una palla da circo.

Sono la sola a saperlo.

E questo fatto, il fatto di essere solo io a conoscere il significato di quel dipinto, mi permette di esporlo qui, mentre l’onda di angoscia che mi assale ogni volta che mi fermo a guardarlo ha reso necessario il suo portarlo qui, fuori dalla mia casa.

Alla fine mi avvicino al ragazzo, mossa da un bisogno, probabilmente malsano, di sapere. Nessuno prima d’ora ha dimostrato tanto interesse per la mia palla arancione. I curiosi, ma anche i miei estimatori, si attardano molto più facilmente sui ritratti. Soprattutto quelli di Marga, con quei suoi occhi che bruciano.

Il ragazzo.

Indossa un maglione fatto a mano, un po’ troppo stretto, un po’ lungo di maniche. Lo guardo e vedo una nonna, intenta a sferruzzarlo. Vedo una famiglia di donne che lo adorano, donne che si confidano con lui, che gioiscono delle sue vittorie, che lo consolano, quando perde. Sembra sazio di attenzioni e di coccole. Satollo d’amore. Tanto da dissiparlo, da regalarlo alla prima sconosciuta che capita al suo fianco, confezionando per lei un sorriso di esagerata dolcezza."

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Categorie del post: personaggi, il mio nuovo libro, il cerchio imperfetto Grazie per i vostri commenti |commenti